Coleção de Frases e Pensamentos de Carlos Vieira de Castro

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414 frases

“MELANCOLIA

Cai a tarde lenta em brasa,
Num céu de mar ondulante,
Enquanto este vai e vaza,
Meu coração está distante
Pensando em ti, ó sereia
Que vi uma vez ao luar,
Em noite de lua cheia
Nas águas de prata, a rolar.

Que saudades sobre o mar
Meu coração lá deixou;
Tristezas de fazer chorar...

Enquanto eu não encontrar
Esse amor que lá ficou,
Farei na areia um altar...

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 08-03-2025)”

― Carlos De Castro

“Irrito-me por não saber ser amigo.
Os amigos é que me ensinam a sê-lo.⁠”

― Carlos De Castro

“A psicologia vomitada pelos ditos inteligentes, só veio atrasar o estudo da psicologia pelos tolos - esse, bem mais adiantado.”

― Carlos De Castro

“A PASTORA DA PESQUEIRA

Pastavam-se: ela, a pastora e o rebanho amado,
De pouco sustento em terras bravias,
Partilhando ela por imensos dias
O seu tão pouco farnel das jornadas
Que repartia pelas mais doentias
Crias do rebanho de seu prado,
Com as mãos pelo vento gretadas.
Chamava-se ela, a pastora bela - Esperança,
Moça criada, ainda virgem, nos seus quarenta
De vida de angústias e maior tormenta,
Que se pela idade precoce morresse,
E até mesmo se só desfalecesse,
Haveria quem lhe chamasse santa.
E santa virgem foi aquela Esperança silvestre,
Antes de lhe aparecer entre as giestas bravias,
De entre os socalcos das pedras xistas do agreste
Num momento único, sublime, arrebatador,
Se é que ainda há quem acredite no amor,
Puro, único, indefectível, da maior verdade.
Ei-lo, o vulto esguio, de cabelos sem idade,
Olhos marotos e barriga de pouco sustento
Que sempre dela desejou a virgindade,
Surgindo entre o gado da transumância.
Era Júlio, o pastor e comparsa de infância,
Que naquela tarde ventosa assobiando
Nas fragas, como numa sinfonia ao amor,
Lhe disse: Percamos, sem pena a virgindade
Qualquer remorso ou troço de dor,
Em nome de Jesus Cristo, Nosso Senhor
Não esquecendo o da Santíssima Trindade...

E a coisa, até correu bem, segundo - o rebanho assistente...

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 17-01-2025)”

― Carlos De Castro

“QUIÇÁ TALVEZ PORVENTURA EU FORA DAS REDUNDÂNCIAS PLEONÁSTICAS OU O MESMO DO IGUAL SEMPRE

Será que vim das profundezas
Das rochas eruptivas magmáticas
Nos subsolos de seres estranhos
Encobertos em caras de putos
Com máscaras carnavalescas
Em poesias de rachas quentes, porém
Sem rima, mas sempre frescas.
Rimou uma, acaso meu, sem certeza
Se nasci em Marte ou nas Áticas
Das civilizações helénicas dos espertos.
Nasceria eu na Ásia dos Sete Mares
Das mil e uma noites dos pensares
Quando Sinbad, o marujo, por ali ferreava!?...
Tudo mentira, porque eu nasci aqui,
Na Chamusca de Argoncilhe,
no Bairro Pobre da Ilha das Canárias,
Da Feira de Santa Maria.
Minha parteira da miséria, particular,
Tinha por graça ser
Elisa Santa Ouvida -
-Deus a resguarde e não lhe apague a Luz.
Disse-me sempre ela, em bondade:
Que veio uma cegonha que poisou na Serzelha
Na fonte velhinha, para beber água pura, cristalina;
Subiu às Canárias e me deixou já embrulhado
E tudo, ao lado de minha mãe no leito pobre.
Acreditei no milagre até alguma idade da inocência.
Hoje, não acredito em nada.
A parteira morreu.
A cegonha dizem que nunca mais se viu.
A Fonte da Serzelha já não dá água pura.
E eu, finalmente, consegui casar com um poema
Que não rima,
Lá dizia a minha prima (quando lhe arrimava...)

(Carlos De Castro, in Há um Livro Triste por Escrever, em 14-01-2025)”

― Carlos De Castro

“RESISTÊNCIAS sei lá quantas já escrevi

Resisto,
Porque quero
E não por acaso mero,
Porque sou tão teimoso
Que até as pedras da rua
Quando me sentem mancando
Pelas dores negras e cruas
Que me vão martirizando,
E mostrando que nada valho,
Dizem em jeito jocoso:
- Que resistente bandalho!
Resisti,
A promessas de riquezas vãs,
Prometidas por gentalhas
Canalhas, com olhos de rãs;
Seres avaros, repugnantes
Com cartões de governantes,
Sei lá por graça de quem
Foi o santo que os pôs na cripta
De donos de tantas parvónias
Que mencioná-las irrita
E revolta até também
Algumas orquestras sinfónicas.
Continuo a resistir,
Ao meu relógio sem horas
Porque só me traz a desoras,
Sem saber que mal lhe fiz,
As notícias mais pandoras
Deste meu ledo País.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 17-11-2024)”

― Carlos De Castro

“ALFA E ÓMEGA

⁠A tarde do horizonte ainda é virgem
Nos sovacos do outono enfadonho
Teimoso tipo que vive num sonho
Medonho de um cheiro bisonho
Louco por tentar emprenhar
As virgens de pernas abertas ao mar.
O sol, morno de tesão, arrota desilusões
E faz regressar cedo à caserna as tentações
Feitas maldições dos espíritos da vida
Mais adormecidos que os da morte
Que por alguma sorte tenaz e forte
Esses, estão sempre acordados
Impiedosa e inexoravelmente
À espera de mim,
A rir-se
E a vir-se
Na guarda da minha partida.
E eu estou preparado para a sortida
De uma ida mais que consentida
No assentar do cu numa salgadeira
Que me fizeram já de fraca madeira
Porque o hóspede é reles,
Embora farto de carnes e peles
Que até a terra mãe já reclama por mim,
Na ânsia de devorar um pitéu assim,
No mais que anunciado e trágico fim.

(Carlos De Castro, in há Um Livro Triste Por Escrever, em 15-11-2024)”

― Carlos De Castro

“Quando começamos a crescer, queremos sofregamente crescer, crescer até obter o estatuto de maioridade.
Que obtuso dilema, que terrível contradição é esta, quando chegados à idade da cor castanha da vida, temos aquele saudoso e inatingível desejo de querer regressar à era em que éramos inocentes, crianças na sua plenitude poética.
Comos somos uns ridículos cataventos - pobres seres, mortais.”

― Carlos De Castro

“QUANDO VIERES TRAZ-ME SAUDADES

Quando vieres,
Se vieres
E quiseres,
Ó minha amada,
Traz-me uma coisa de nada...

Sabes que sou como o tronco
De uma árvore a apodrecer,
Inexoravelmente,
Implacavelmente
A sumir-se num ronco,
Que dá dó de se ver.

Ó minha idolatrada,
Desgastada
E dolorosa amiga,
Revela quem me castiga
Este lombo carcomido
Desta árvore corpo esvaído,
Sem saudades já de nada
Nesta vida desditada.

Ó amor desta emoção,
Ó minha ténue inspiração,
Quando vieres e quiseres,
Traz um coro de mulheres
Vestidas de branco ou negro
Que te satisfaçam o ego,
Encostadinhas a ti
E trazei-me saudades,
Sem vaidades,
Que até isso eu perdi.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 08-10-2024)”

― Carlos De Castro

“LOS COJONES DE SALVADOR DALI
(tradução rápida: Os colhões de Salvador Dali)

⁠Ele desenhava, pintava
E fotografava,
Esculpia
Sem esquadria
No cubismo, dadaísmo
Num surrealismo
Que arrepia.
E quando a musa obtusa
Mas sempre difusa
O inspirava,
Ele o bigode retorcia
Como um bode que está com cio
E perde o pio
De uma assentada.
Ele pintava relógios derretidos
Nos tempos cerzidos
Pelas sua memórias.
Neste desfiar de vanglórias
Lembro-me de alguém que pintou
Em telas por demais inglórias
Aquilo que ele mais amou -
Os cojones, os seus colhões
Ao dependuro.
E com razão e sentidos no duro,
Esse pintor de tomates
Espécie de Bonifrates -
Sou eu!
Fui eu!

(Carlos de Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 02-10-2024)”

― Carlos De Castro

“DEFECAÇÕES DE OUTRORA E DE AGORA

Eu era um poeta
Pateta
Sem saber
Como defecar a poesia.

Agora, que julgo saber,
Escrevo sem ser poeta
Só de ver e ler
Como escrevem a poesia,
Defecada,
Com cheiro
Por inteiro,
A nada.

Salvam-se alguns da fornada.
Quase como fúnebre elegia,
A mim, só me apetece dizer:
Ó arte da fantasia
Do pensar e escrever,
Minha irmã poesia,
Diz-me: se és tudo, ou nada!

(Carlos de Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 24-09-2024)”

― Carlos De Castro

“TARDES NO MONTE DE VÉNUS

Naquela tarde dengosa,
Dolente,
Por fora quente,
Por dentro ansiosa,
Eram dois corpos revolvidos
Nos mais loucos sentidos
Da matéria vaporosa.

Passava uma brisa de vento
Quando ele lhe acariciou
Com a mão teimosa
A vegetação sedosa
Que ela tinha espessa e negra,
No monte de vénus, gostosa
E ele, em êxtase, beijou
Como se beijasse uma rosa.

Ela tremeu, ansiosa,
E ele osculou,
Beijou,
A entrada da mina dela
Naquela configuração
Da profundidade uterina,
E com os genes atribuídos
Ao seu aparelho de vida,
Processou
E procriou
Pela primeira vez
Um ser,
Sem até saber
Como se procedia...

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 21-08-2024)”

― Carlos De Castro

“A vida, quando se cansa de si própria, apenas tem para oferecer a morte, numa espécie de divertimento ridículo.”

― Carlos De Castro

“EI-LA
Ei-la:
Que corpo mais bem feito
Ao meu jeito,
Vestido da flacidez
Do alto dos sessenta anos;
Nos seios algo vergados
Pelo peso das pálpebras descaídas
Em choros de enganos,
Como rosas de botões mirrados
Por tantas secas sentidas.

Ei-la:
Posando no gerúndio
Em nu do verbo profundo,
Já sem aquela penugem
No frontispício que anuncia
A abertura da sagrada lascívia
Que já foi farta
E negra como cabelo de índia,
Rosada por dentro,
Em ânsias de fortes orgasmos,
Teimando agora em voltar a tê-los.

Ei-la:
Como vai gostosa
Aquela mulher digital,
De olhar quase fatal,
No seu biquíni airoso,
De mataco gostoso
Nas sua praia de provocar.

Só eu a posso parar,
Explodindo o poema meu,
Este que acabo de escrevinhar,
Sem sequer poder tirar
Uma fotografia à Sheila,
Que faz uma certa rima
Pelo que escrevi acima,
Ei-la: é rútila.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 30-06-2024)”

― Carlos De Castro

“COM LICENÇA E POR FAVOR HOJE MORRO EU
Por favor:
Saltem à fogueira,
Brindem com álcoois
E outros etanóis;
Dancem de frente
Ou de cu
Para ser diferente,
Porque hoje morro eu
Como Alguém me prometeu;
E ainda bem que não és tu.

Peço-vos:
Façam batucadas
E bombadas,
Estrelejem foguetes,
Acendam luzes de néon,
Cantem em voz de falsetes
Enquanto eu estou no caixão.

Por último e para Juízo Final,
Rogo-vos:
Não me levem a mal
Mas deixem gravado
Bem esculpido e perpetuado
No mármore da lápide fria,
O meu último desejo
Que tanto almejo,
Tornado mania:

"Aqui jaz outro avejão
Mais um traído pela vida,
Morrido precocemente
Por pensar ser tão diferente,
De quem pensa por suposição,
Que a vida é bem mais comprida
Que um pobre rabo de cão."

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 20-06-2024)”

― Carlos De Castro

“Se o pensar e a poesia
Fosse carne no churrasco,
Tanta gente engoliria
O pitéu, mesmo com asco.

(Carlos de Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 15-06-2024)⁠”

― Carlos De Castro

“Se algum poeta soubesse
Fazer da palavra um pão,
Talvez no mundo houvesse
Menos fome e opressão.

(in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 28-05-2024)”

― Carlos De Castro

“DATAS NA CONJUGAÇÃO DO VERBO SER

Era a noite da revolução,
Era o vinte e quatro de um Abril
De lágrimas mil
Num Argoncilhe
Que era mansão
E coutada de gentes
Da delação;
Ainda agora os hão,
Nunca diferentes
E sempre pelo não.
Eram os dezoito de vida
Do rapazola que eu era então.
Era o ano que me dava
E depois me roubava daí por três,
A vida de minha mãe
Que Deus levou e tem
Sem mais porquês.
É hoje, neste mesmo dia
De um vinte e cinco de Abril,
Daqui a tão poucas horas,
Que meu padrinho de batismo
Desce à terra do campo santo,
Fria,
No seu gélido manto.
Lá se foi a alegria
Da festa do simbolismo
Daquela madrugada fria
E ainda hoje eu cismo
Ao defecar na privada,
E de encontro ao já pensado
Pelo meu povo castigado:
"Eles" sorvem tudo
E não deixam nada!...

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 24-04-2024)”

― Carlos De Castro

“Nada recebe aquele que pouco pede; mas se não teimar em pedir, morre à fome em tempo breve.”

― Carlos De Castro

“LOGRO

Era de noite
Às três da tarde
Daquele dia
Numa manhã
Irmã,
Como eu, órfão
Da lua
Que anuncia
O sol na solidão
De uma vida vazia.
Havia, ai Deus, como havia
Logro naquele sol
Que quis passar pela lua,
Antes do dia amanhecer
No calor que arde
Como chicote açoite
Nas costas do entardecer
Das minhas costelas nuas
E das tuas,
Se estivesses comigo,
Te digo,
Naquela noite.
Só depois na modorra
De estancar o sangue
Exangue
Das feridas,
Minha alma saiu fora
E disse:
- Malditas, tais investidas!
Trôpego, então respondi:
- Vos arrenego, almas perdidas,
Do antes e do agora!

(Carlos De Castro, In Há Um Livro Triste Por Escrever, em 19-04-2024)”

― Carlos De Castro

“Na afirmação das certezas da vida, nada se pode concluir sem o final do incerto.”

― Carlos De Castro (eu)

“SANGUES

Sangue, o puro, nem sempre é verdade
E até pode ser nada no conceito da idade.

Por vezes, pancadas tantas,
Nas espancas,
Que a gente leva,
No rosto,
De um mosto
Que quer renascer no vinho
Aguado,
Porque não foi pisado.

O sangue falso,
É como uma bola
Que não rola,
Uma gaveta fechada,
Ou um rico a pedir esmola
Às putas tristes da estrada .

Ou uma prisão sem grade,
Um amigo, só de metade,
Um rei, a limpar retretes
E ovos sem omeletes.

Triste mundo de falsidade,
Onde só impera a vaidade
Nos ditos tão instruídos,
Que esquecem os amigos
De verdade,
Por troca de outros fluídos.

Estão na moda os deletes
Que trincam erva e chicletes
E já não há mãos de fada,
Só línguas de alfinetada,
Enfim: Não há amizade,
De verdade,
Nem nada!...

(Carlos De Castro, in Há Um Triste Livro Por Escrever, em 25-03-2024)”

― Carlos De Castro

“Curo as feridas e as dores do meu corpo, da alma e do espírito, com a água morna e salgada que brota copiosamente dos meus tristes olhos.”

― Carlos De Castro

“⁠EXISTÊNCIAS

Existo,
Subsisto,
Insisto
Em existir,
Teimoso,
Porque entre o isto
E o aquilo do gozo
Que tenho em insistir
Até pode parecer mito,
Ou esta tentação do grito
Em contramão
No dizer que a vida
Tem de ser sofrida
Para sermos vivos
Sem gaiolas
Nem esmolas
E jamais cativos,
Porque não há louco
Nem tão pouco,
Sem senão …

(Carlos de Castro, in "Um Dia Vou Escrever Um Livro", em 20-03-2024)”

― Carlos De Castro

“MASSA CORONAL

Catastrófica erupção solar
Que um dia irá tostar,
Torriscar,
Estorricar,
Transformar
Em torresmo
Sem dar tempo
Do tenesmo,
O evacuar sequer,
Do macho e da mulher,
Na configuração dos tempos
Por vir,
E há quem já esteja a parir
Na alma feita tormentos,
Os tão amaldiçoados eventos.

Tudo o que há no mundo
Em absoluto ou profundo
Na hecatombe prevista
De uma morte nuclear,
Nada se pode comparar
Ao astro-rei,
Daquela força escaldante
Do queimar do trigo,
Na seca dos rios e dos mares,
No cair da crista das montanhas
E das serras tamanhas,
Num fim evidente
Num futuro presente
De um sono profundo
Do céu à terra
Desde a estratosfera,
Da ligada troposfera
Na mesosfera
De dormirmos a pensar
E, jamais, acordar.

(Carlos De Castro, in Há Um Triste Livro Por Escrever, em 16-03-2024)”

― Carlos De Castro

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Carlos Vieira de Castro

Membro desde: 19/06/2018

Biografia: Publico no Kd Frases, com os heterónimos Carlos De Castro e Carlos Vieira de Castro. São a mesma pessoa. Sou eu.

Frase do Dia

“A felicidade não se encontra nos bens exteriores.”

— Aristóteles

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