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Frase de Alan Duca

Frase adicionada por Duke em 02/10/2025

“Preço Fixo

Nas gôndolas jazem fêmures tingidos em verniz,
a plástica cor fulgura, fosforescência vil,
e o cadáver enamorado, roendo a gengiva gris,
balbucia ao vento podre: “descansa nunca, febril!”.

O shopping, cemitério de luz elétrica e engano,
abre-se como útero pútrido de consumo eterno,
onde a larva da moda, com sorriso profano,
ceia do fígado humano no balcão moderno.

Sobrevoa o corvo negro, crocitando o caos,
mas o povo, com riso idiota, não lhe dá ouvido;
o tilintar das moedas é mais alto, é mais atroz,
e enterra o grito lúgubre do bicho perdido.

Rastejam todos, ávidos, feito minhocas no Louvre,
festejam vitrines como altares de ilusão,
o lucro é missa negra que, em coro, os envolve,
sugando da carne pobre a última pulsação.

E a penumbra, aflita, ergue o dedo carcomido,
aponta os convivas da ceia mais sombria:
mastigam a própria sombra num banquete perdido,
Um “thriller” macabro, sem fim, sem liturgia.”

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Preço Fixo

Nas gôndolas jazem fêmures tingidos em verniz,
a plástica cor fulgura, fosforescência vil,
e o cadáver enamorado, roendo a gengiva gris,
balbucia ao vento podre: “descansa nunca, febril!”.

O shopping, cemitério de luz elétrica e engano,
abre-se como útero pútrido de consumo eterno,
onde a larva da moda, com sorriso profano,
ceia do fígado humano no balcão moderno.

Sobrevoa o corvo negro, crocitando o caos,
mas o povo, com riso idiota, não lhe dá ouvido;
o tilintar das moedas é mais alto, é mais atroz,
e enterra o grito lúgubre do bicho perdido.

Rastejam todos, ávidos, feito minhocas no Louvre,
festejam vitrines como altares de ilusão,
o lucro é missa negra que, em coro, os envolve,
sugando da carne pobre a última pulsação.

E a penumbra, aflita, ergue o dedo carcomido,
aponta os convivas da ceia mais sombria:
mastigam a própria sombra num banquete perdido,
Um “thriller” macabro, sem fim, sem liturgia. (Alan Duca)

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“Long John Silver

No convés lúgubre, o vento ulula e esmaga,
O ferro range em cânticos fatais!
E eu, mísero autômato que o mundo estraga,
Comando espectros, cadáveres navais!

A alma um casco roto apodrece em medo,
Carrego dores como âncoras do além.
Sou timoneiro do próprio degredo,
Rumo ao nada meu único bem.

Os marujos dormem sob o jugo insano,
Enquanto eu fito o abismo intestinal;
Há vermes no riso, há fel no humano,
E a esperança é um tumor espiritual!

Oh, vida! Cruel navio de carne impura!
Sou o contramestre do meu sofrer.
No mar da dor, minha fé se estrutura,
E o coração apodrece sem morrer.”

“Delírio dos Sete Mares

No convés podre da carne, em mares frios,
Rola a minh’alma — náusea e criatura —
Sou mais um verme errando em ventanias,
Presa da dor que em mim se transfigura.

O vento é um cérebro a gemer desfeito,
Sopra blasfêmias, urra, me escarnece,
E o mar — esse intestino azul do peito —
Regurgita o pranto que me apodrece.

As caravelas são ossos — velhos, rotos —
Do meu desejo em putrefação errante,
E as gaivotas — fantasmas, gritos mortos —
Que arrancam carne ao sonho delirante.

Vejo demônios nas espumas torvas,
Seres de sal, memórias em suplício,
E a solidão, serpente entre as corcovas,
Morde-me a mente — e regozija o sacrifício.

Minha bússola é a dor, meu norte — o inferno,
Meu rumo em mar de inconsciência;
Sou o cadáver lúcido e moderno,
Que se afoga em sua própria existência.

E quando o sol, qual verme incandescente,
Surge a sorrir no túmulo do dia,
Eu percebo — ó ironia pungente! —
Que o mar sou eu… em crise e melancolia.”

“Ecos do Além

Há ruídos na carne — estalos de parede —,
rangem-me os ossos como tábuas ao luar,
e o coração, bolorento hospede,
exala o mofo de quem deixou de amar.

Nos cômodos da mente, o vento geme,
batem portas sem mão, sem morador,
é teu nome — defunto que não treme —
a repetir-se no pó do corredor.

O relógio pulsa em necrose e delírio,
cada tique é um suspiro apodrecido,
minha alma — um sótão de martírio —
onde o eco do teu “adeus” é repetido.

Teu abandono foi larva que se aninha
nas vigas do peito, carcoma sutil;
rasgou as cortinas da minha rainha
e deixou-me um vulto febril e hostil.

Foste o espírito preso ao tapume do abraço,
teu perfume — ectoplasma do engano —,
meu amor, ruína, cataplasma e cansaço,
fantasma que acasala com o desengano.

Agora habito em mim — velha morada —,
onde a saudade range em cada vão,
e o eco do amor, feito sombra amarrada,
repete o abandono... em lenta decomposição.”

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Alan Duca

Alan Duca

Membro desde: 17/02/2022

Frase do Dia

“O sentimento da vingança é tão agradável, que muitas vezes o homem deseja ser ofendido para se poder vingar, e não falo apenas de um inimigo habitual, mas de uma pessoa indiferente, ou até mesmo, sobretudo em alguns momentos de humor negro, de um amigo.”

— Giacomo Leopardi

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